霜是悄悄来的，像那些羞怯的访客，先只在窗玻璃上呵一口气，告诉你它到了。但我总觉着，霜是带着笺来的——那种极薄极脆的，透着寒气的信笺。它一片一片铺在还残着绿意的草叶上，贴在晚开的雏菊瓣上，甚至大胆地吻上清晨第一扇醒着的窗。这便是冬的拜帖了，素白而郑重。
起初只是零星的几笔，在无人留意的深夜，于梧桐最末的叶子上，写些瘦金体的小诗。渐渐地，胆子大了，技艺也纯熟了，便成了泼墨的写意。清晨推开门，但见满世界的白，不是雪那种厚墩墩的、覆盖一切的绒毯，而是一层纤毫毕现的、晶莹的锋棱。田埂、瓦檐、枯枝，都像被细细地镂刻过，镶了一道道银边。邻家那只总爱踱步的花猫，此刻也文静了，坐在石阶上，它的胡须上也挑着点点霜痕，仿佛忽然间就有了哲人的沉思模样。
这时候的寒，是清冽的，不伤人，只像一种明净的提醒。空气吸到肺里，是冰泉似的甘爽。你会觉得，五脏六腑都给这寒气滤过一遍，浊气尽消，通体透明起来。最好看的，是那牵牛花的枯藤。夏日里轰轰烈烈的紫红，早已褪成赭褐色，此刻让霜一衬，那曲折盘桓的线条，竟有了草书的风骨，每一笔都透着倔强的精神。霜便是那最懂留白的鉴赏家，晓得如何让残破显出另一种完整的美来。
孩子们是不怕这冷的。巷口传来他们清凌凌的笑声，一个个裹得棉花包似的，奔跑着，去摇那挂满霜花的矮树。霜屑便簌簌地落下来，在初升的太阳里，闪着一瞬即逝的七彩的光，像一把碎钻，被他们天真地摇散了。他们用通红的小手，在谁家汽车的后窗上画一个歪歪扭扭的笑脸。那笑脸在霜的背景下，憨憨的，留存不了一刻钟，便要化去，可那份快乐，却是真真切切的。
太阳终究是出来了。霜的笺，便开始化了。它化得也极有风度，并不是狼狈地淌水，只是渐渐地薄下去、润下去，将那一片白，还原成万物本来的颜色。草叶湿漉漉地绿着，像是做了一个寒而甜的梦，刚刚醒转。那霜的笺，原是邀冬的；如今冬已郑重地来了，它便功成身退，将舞台留给更浩大的白雪，与更沉静的冰。
我立于阶前，看那最后一点银白在阳光下化为乌有，心里却并无惋惜。我知道，当夜更深，静更长时，那多情的笺，还会再来的。它总是在你最不经意的时候，轻轻地叩响世界的窗，告诉你，天地正要开始一场最素净、最深刻的沉思。而以霜为笺的冬天，便在这沉思里，徐徐地展开了它辽阔的画卷。
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